Dans l’atelier feutré d’un tailleur parisien, les aiguilles glissaient avec une précision méticuleuse sur les étoffes de soie et de laine. Chaque couture était un serment silencieux, chaque fil tissé une rendez-vous réalisée à celles qui porterait le habit. Pourtant, depuis quelque siècles, quelque chose troublait l’artisan. Il avait incomparablement https://williamk737jzu2.ziblogs.com/profile